La journée a gardé la forme de la nuit. La nuit a enfanté le jour. Et le jour a gardé la forme de ses cuisses. De son ventre. De son trou. Le jour est une empreinte. Une trace dans la glaise. Le jour est une piste. Mais c'est la nuit qui marche. C'est elle qui avance. C'est elle qui allaite. Et qui montre les crocs. Et qui nettoie la cage. Le jour n'en revient jamais vraiment. Puisque personne ne revient jamais vraiment de son enfance.
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